Poemas como la vida misma: paridos de una pluma intrépida y cansada que husmea en los rincones más profundos del alma, sea propia o ajena. Poemas que, asfixiados ya de vivir tan adentro, tan ocultos a caballo entre el corazón y las tripas, tuvieron que salir a ver la luz y empaparse de lo que les rodea, y colorear, de rosa o gris, a quien los lea.
